منذر أبو حلتم

أرق

٥ تشرين الثاني (نوفمبر)، بقلم منذر أبو حلتم

في منتصفِ الليلِ كانَ السريرُ جزيرةً والبحرُ ينمو في دمي... وكانَ ظلّيَ كلّما حاولتُ أن أنجو بهِ عبرَ الجدارْ عادَ إليَّ بوجهِ ميتٍ ونصفِ بابٍ واشتهاءِ غبارْ. أَرَقْ... كأنَّ في رأسيَ بئرًا (…)

باب لا يحتاج مفتاحا

٢٣ أيلول (سبتمبر)، بقلم منذر أبو حلتم

في المساء نافذة مفتوحة أكثر من اللازم. دخل برد غريب وضع على الطاولة ورقة فارغة. قلّبتها. وجهها الآخر أبيض أيضًا. أشياء أحتفظ بها بلا سبب: مفتاح صغير، تذكرة حافلة قديمة، زر أسود، صورة رجل يشبهني (…)

ليس هذا مكاني

١٥ أيلول (سبتمبر)، بقلم منذر أبو حلتم

أمشي وفي خطوي شيءٌ لا يشبهُ الطريق. البيوتُ تعرفُ أهلَها، والنوافذُ تحفظُ وجوهًا لا تشبهُ وجهي. أدخلُ النهار فيخرجُ منّي. وأجلسُ بين الناس، كأنني ظلٌّ أخطأ الجدار. كلُّ شيءٍ هنا في موضعه: (…)

هناك.. حيث يبدأ البحر الأسود

٢٦ آب (أغسطس)، بقلم منذر أبو حلتم

في إمينونو... كانت الأرصفةُ تبدّلُ أحلامَها كلَّ صباح. والنوارسُ... تسرقُ زرقةً صغيرةً من عينِ السماء. حين صعدتُ السفينة، سمعتُ اليابسةَ تديرُ المفتاحَ من الخارج. البوسفور... وريدٌ نسيَ في (…)

طاحونةُ الريح

١٢ آب (أغسطس)، بقلم منذر أبو حلتم

في آخرِ الحقلِ طاحونة. وحيدةٌ كأسنانِ عجوز. لا بابَ لها. لا خبز. لا يدٌ تدفعُ حجرَها. لكنَّ الريحَ تعرفُ الطريق. تهبُّ... فتدورُ ذراعاها ببطء. دائرةٌ تعضُّ دائرة. خشبٌ يئنّ. حديدٌ يصدأ. مسمارٌ (…)

موت حمامة زرقاء

٦ آب (أغسطس)، بقلم منذر أبو حلتم

أنهى الشاعر قصيدته. كان قد أمضى عشر دقائق يحفر نفقًا بين الواقع والحلم. عشر دقائق كاملة، لم يكن يسمع خلالها إلا صوته، وهو يصعد وينزل بين الكلمات، كمن يمشي في بيت قديم لا يعرف عدد غرفه. توالدت (…)

نشيد الطين الأول

١ آب (أغسطس)، بقلم منذر أبو حلتم

في البدءِ... لم يكنْ إلا حجرٌ يحلمُ بشجرة. وكانتْ عشتار تنثرُ على التراب قلبَها، فتنهضُ السنابلُ من نومِ الطين. وفي الجهةِ الأخرى... كانتْ عناة تشحذُ الريحَ برمحٍ لا يصدأ. منذ ذلك الوقت... (…)

جسد من قماش

٢٠ تموز (يوليو)، بقلم منذر أبو حلتم

في عتمة القبو الذي تفوح منه رائحة القماش العتيق وزيت آلات الخياطة، كان مقصك يلتهم الفراغ بصوته الرتيب: «تك... تك... تك». لم تكن تخيط ثياباً للبشر، بل كنت تنسج، بيقين بارد، جلوداً بديلة لكيانات (…)

سلة من غياب

٣ تموز (يوليو)، بقلم منذر أبو حلتم

منذُ أنْ أضاعَ الليلُ أوّلَ نجمةٍ... خرجَ أول حزن في الوجود كائناً لا اسمَ له كان يحملُ سلّةً من غياب. ويمشي... كلّما انكسرَ شيءٌ في الأرض، انحنى والتقطَ صوته. لم يقطفْ زهرةً. كان يقطفُ العطرَ (…)

زهرة ليمون في جيب قميصي

٢٧ حزيران (يونيو)، بقلم منذر أبو حلتم

في الحيِّ القديم كانت شجرةُ الليمون أجملَ امرأةٍ أعرفها. تسرِّحُ أغصانَها كلَّ صباحٍ وتنثرُ عطرَها في الطريق إلى المدرسة. كنتُ أمرُّ بها فتضعُ زهرةً بيضاء في جيبِ قميصي الصغير. أمي... كانت تجلسُ (…)